Протерты дни, исчерпаны минуты, сюжет изломан – линия тонка, но плещется в бокале коньяка надежда, опьяненная разлукой… И новый день, как лезвием по коже, а я все жду ненужные слова, что б снова закружилась голова, и губы потеряли речь от дрожи…
— Джек Абатуров