Всегда ценил в людях искренность, ввысь взлетая искрами. А злая ложь, цена ей грош, жалит больно как в сердце нож. Развернуться и уйти, но не найти назад пути. Живем как в омуте в этом городе, в этой копоти. Каждый как бы за себя, хотя вроде одна семья, На двоих одна земля, но по-другому здесь нельзя. Я дотла выгораю серым пеплом, медленно тая.
— Красное дерево
