А я скучаю, друг мой, я скучаю… И письма вымышленному тебе опять слагаю… Мне почему-то не хватает света. Да, мне бы лета, друг мой, мне бы лета. Плеснуть бы в чашку моря, вместо грусти, И пить, пока печали не отпустят. Насытиться мечтой, надеждой, верой, Творить любовью, будто акварелью: Нарисовать тебе пейзаж о счастье, О радости, о нежности, о страсти… Но за окном ноябрь. И время чая. Пью осень. Но по-летнему скучаю.

Диджей ставит треки, ещё и ещё, В колонках «Russian disco», на танцполе горячо! Давай ещё, ещё, качает музыка ничо, В колонках «Russian disco», на танцполе горячо!

— Чувак, мне совсем не нравится то, что здесь происходит. [еле-еле поднимая мешок с письмами в колонку «Спросите Синди»] — Чувак, смирись.

... Пасмурным осенним утром лучше бы подольше не вылезать из постели, спать и видеть сны, а выспавшись, потребовать прямо в кровать чашку горячего шоколада и читать...