– Гамлет держит в руках череп Йорика… Он видит, во что превратился его друг за двенадцать лет гниения под землёй. Вот почему он так опечален. Вот почему… – Кто, Йорик? – Нет, тупица! Гамлет.

— Дело не в Гамлете. Дело в окружающих. Гамлет — их мечта. Фантазия. Бред. Галлюцинация! Они наделали мерзостей — им представляется Гамлет! Как возмездие! Надо играть их! Танцы. Пир! А где-то там на заднем фоне через все это сквозит как их бред, как кошмар, — Гамлет. — Я думаю, тут можно будет датского дога пустить? — Собаку? Корову можно будет пустить на кладбище! Забытое кладбище! Забытые Йорики!

Да будет свет. Движение. Риторика. Да будем мы. Пусть так, из-под кнута. А я на сцене. Я играю Йорика. Не Гамлета, но мертвого шута.

Я сегодня подавленно-саркастичен, как Гамлет, и уныло-тосклив, как Блок.