...казалось, что вокруг него пустота — пустая комната, пустой дом, пустая ночь.

Он хотел писать, он хотел музыки, Но не заметил, как сгущается ночь. Он горел им стать и сгорал, как стихи - Но не заметил, как сгущается ночь.

Наверное, это нормально – ценить и жить счастливыми моментами, когда вокруг сгущается мрак.

Не зря говорят, чужая душа — потемки, а женская — и вовсе полный мрак.