— Да нет у вас никакого мужа. Нет, не было и никогда уже не будет. — У меня нет? У меня нет мужа? Да у меня два мужа, если вы хотите знать! — Ох-хо-хо... Один на каждый день, а другой на выходной. — Тьфу, дурак вы какой несчастный. — Если бы у вас даже был муж, он бы сбежал от вас на следующий день. — Сбежал? — Сбежал бы. — Вы правы. Сбежал. На следующий же день.

– Дерьмо собачье! – Не дерьмо собачье, а Британская вещательная корпорация.

— Смотри Хьюго — кровь. — А ты-то куда? Мне казалось у тебя эта... психо-шизо-паранойя. — А твой преступник давно сбежал...

Если уж человек стал писателем — значит, он взял на себя священную обязанность: что есть силы творить красоту, нести свет и утешение людям.