Моя жизнь дребезжит, как дрезина, А могла бы лететь мотыльком... <...> Мне не жаль, что я здесь не прижился, Мне не жаль, что родился и жил, Попадись мне, кто всё так придумал, Я бы сам его здесь придушил, Только поздно — мы все на вершине, И теперь только вниз босиком, Моя смерть ездит в чёрной машине С голубым огоньком.
