А надо жить. Начнёшь читать. Идёшь к психологу опять. Меняешь стрижку и духи. Кропаешь прозу и стихи. Не куришь. Бегаешь. Не пьёшь. Ужасно правильно живёшь. Но всё впустую. Боль в висках. И жизнь – зелёная тоска. Ты хочешь сесть и тихо выть. И всё же, как-то надо жить. Утрёшь глаза – и вид на «ять». Идёшь к психологу опять. Находишь «принца» своего И что-то лепишь из него.