скомкать и выбросить. бумажные ребра лежат в хаотичном зигзаге. и их не вправить уже. ни утюгом. ни руками. ни временем. так умирает доверие. даже если не сразу. даже если к тебе. люди чужие. люди одноразовые. руки — не те. режут ножей больнее. хватают спазмами. в темноте. делаю вид, что смотрю кабельное. пока память шинкует мое четырехкамерное, полощет от всякой тоски. мы с ней квиты. и очень близки. дождь стучит свои старые биты. давай же. скомкай и брось, как всех, что когда-то «любил» ты. А меж тем Этажей этих грязных квартиры И пролеты Загаженных клеток. Никотиновых актов сатиры И шаги. На воде от таблеток. Поцелуи на доньях бутылки Злые танцы Под звуки Химеры. Чьи-то сальные судеб затылки Ты сломался И просишь ЗАМЕНЫ. Закопченные трубы вздымаясь, Просят меньше небо чернить. В дуэлях кровавых Ломясь. Шпаги просят себя не винить. Они Лишь орудие смерти. В руках Палачей и людей. Мне то хотя бы поверьте Реквием строки навей... ловцу снов нечего здесь ловить: мы почти не спим и не верим в любовь, про которую нам поет Сплин так истошно. и все просят инъецировать им весну подкожно, весну, которую они отрицают. (ведь ее не бывает, пока ты веришь в сказочных принцев) черт его знает. если я стану Каем, обещайте мне выстрел.