Пока нормально, потом начнет ломать, Клевые приходы уже бессмысленно ждать. Желудок и легкие поменяются местами, Вены обросли орущими сосками. Дым сигарет, с хуй знает чем. Что я здесь делаю? и зачем? Я вообще не понимаю, я ли это? И какое время года — зима, лето? Мое сраное тело объявило мне войну. Ультиматум чувак, вмажем по кубу.

Когда рождается младенец, то с ним рождается и жизнь, и смерть. И около колыбельки тенью стоит и гроб, в том самом отдалении, как это будет. Уходом, гигиеною, благоразумием, «хорошим поведением за всю жизнь» — лишь немногим, немногими годами, в пределах десятилетия и меньше ещё, — ему удастся удлинить жизнь. Не говорю о случайностях, как война, рана, «убили», «утонул», случай. Но вообще — «гробик уже вон он, стоит», вблизи или далеко.

Великие державы рождаются в муках, живут в славе, а умирают в забытьи…

Врач — один из тех немногих людей, которые знают, зачем они живут.