Я, кажется, болен. И болен смертельно. Грею Застывшие улицы тихим своим дыханьем. Меня не хватает, поэтому прячься в пальто, укутывай шею Шарфом, а я обмотаю свою расстоянием между. Меня убивает время или отсутствие глаз напротив. Привет. Как дела? Ты звони. Я же вовсе не против.
— Женя Рок