Я знаю, у нас были Счастливые времена. Но, теперь всё кончено - Забудь обо всём, да...

Лира, прочь! Я песню спел! Тихо песни отзвучали. Словно призраки печали, Утонули в светлой дали! Лира, прочь! Я песню спел! Я когда-то пел под кленом, Пел в лесу темно-зеленом, Я был счастлив, юн и смел. А теперь я петь бессилен, Слёзы горло мне сдавили, Молча я бреду к могиле! Лира, прочь! Я песню спел...

Теперь я знаю — следы людей и бессмертных остаются в пыли одних и тех же дорог.

То громче о любви он пел, то тише. Пел весело, он в пенье был умел. И радовались все, кто песню слышал, За исключеньем той, о ком он пел. Пел о любви певец, пел о печали, Он упивался тем, что петь умел. Все слушавшие слёзы утирали, За исключеньем той, о ком он пел. Но вот он песню спел не столь умело, Спел песню о любви, что сердце жгла. Он людям пел о том, что наболело... Тогда к певцу любимая пришла.