Хорошо, что она пока не знает, Сколько крови в воде усталой, Сколько душ каждый день на облака взлетает, В делах своих прожив мало. Сколько слёз ещё прольёт небо синее Из глаз людей черпая влагу, Что сила держится на чужом бессилии, И слабого в клочья рвут как бумагу.
