У них оружие. От того, что мы знаем, волосы дыбом встают. А от того, что не знаем — очко сжимается.

Я как подумаю о нём, так соски твердеют!

При каждой встрече я с тобой прощаюсь, При каждой встрече ласкою своей Тебя томлю и вовсе в том не каюсь, При каждой встрече став еще нежней.

— Ну и как? Со временем боль от потери утихла? Говорят, время лечит. — Боль уходит. Просто со временем перестаешь постоянно думать об этом, но только память все равно остается с тобой.