В тебе нет ничего, что мне нравится, но все же, не знаю почему, я постоянно думаю о тебе. Когда я спрашиваю свое сердце: «Кто такой мистер Райт?», появляется твое имя.

— Думай, как хочешь, она мне все равно нравится. — А что тебе нравится во мне? — Ну, не твоя грудь.

– Почему я тебе нравлюсь? – А ты как думаешь? – Если честно, то сперва я думала, что нравлюсь тебе, потому что ты не нравишься я мне. – Так ты беспокоишься из-за того, что теперь, когда я знаю, что нравлюсь тебе, ты перестанешь нравиться мне? – Не беспокоюсь. Лишь интересуюсь, когда это случится. – А что, если никогда?

Мне он обрадовался, как родному, и долго жал руки, присовокупляя, что всю ночь читал он мой роман, причем он ему начал нравиться. – Я тоже, – сказал я ему, – читал всю ночь, но он мне перестал нравиться.