Каждый раз, когда мы расстаемся, что-то умирает во мне. Если это ещё одна банальность, прости... Даже когда я злюсь и ругаюсь, я люблю тебя. Ты понимаешь?!

— Я… считаю тебя идеальным. Не пойми меня неправильно, ты всё ещё бываешь моральным уродом. Иногда ты просто ужасен, невыносим и мне хочется макать тебя лицом в снег. Но… то, что я злюсь, не делает тебя хуже. Ты просто человек, и я люблю тебя со всеми твоими тараканами. Люблю, когда ты прав, или ошибся, или сморозил глупость, или был гениален. Иногда злюсь, иногда радуюсь, иногда хочу закопать — но не прекращаю любить. — Мне нравится убеждаться в твоей мудрости. Каждый раз говорю себе, что был чертовски прав, когда выбирал тебя. — Пф! Это ещё вопрос, кто кого.

Каждый раз, когда я злюсь, я вспоминаю о том, что тюремная форма мне не к лицу и успокаиваюсь.

Я злюсь, ругаюсь и обижаю других. Простите меня, идеальные люди.

Если мы расстались — это не значит, что я не скучаю. Мне не хватает голоса, глаз, губ. Но одно вертиться в голове — я уже тебя не люблю.