Вы все споёте эту боль, хотя писал лишь для одной, Души брошенных поймут — они топтали это дно. Мы стали прошлым, и, наверно, наше время истекло. Мы с тобой, как пара редких насекомых под стеклом. Нас изучали микроскопом любопытные умы, Наши души в их пинцетах, мы вполне обречены. Не расставляя запятых, ты торопись, спеши любить. Под суетой эгоистов нас завтра может и не быть...