— Все это тщета, любезный друг, — произнес он. – Старое тряпье. В душе писателей нет ничего, кроме старого тряпья. Его разносили еще древние… — Чем же ты занимаешься на самом деле? — Раскладываю тряпье по полкам… Очень дисциплинирует.