Всю жизнь он что-нибудь да делал, вечно бывал занят, работал по дому, лечил, мыслил, изучал, производил. Как хорошо было перестать действовать, добиваться, думать и на время предоставить этот труд природе, самому стать вещью, замыслом, произведением в её милостивых, восхитительных, красоту расточающих руках!

Жизнь, как книга. Книга, как коробка. У коробки есть шесть сторон внутри и снаружи. И как ты доберешься до того, что внутри и вытащишь это наружу? Однажды, жила была хорошенькая девочка, которая жила в красивой коробке и все любили её.

Он жил в маленьком домике, забитом книгами, и днями напролет был занят только чтением и размышлениями — самым опасным для человека занятием, ведущим, по моему глубокому убеждению, к нарушению пищеварения и меланхолии.

— Тебя что, папа никогда не учил, как завязывать галстук? — Нет, он был слишком занят тем, что выгонял меня из дома и пытался избить тебя. — Ладно, мой тоже меня не учил. Был слишком занят тем, что сожалел о дне, когда я родился.