Мы ничего не знаем, но, блин, мы же все знаем! Но никто из нас не знает, что знает.

Иногда мне кажется, что мы [боги] существуем только потому, что смертные нас придумали…

То, что кажется совпадением, на самом деле может быть переплетением соединяющих нас нитей.

Никто, никто ничего не знает про другого. Даже про близкого соседа. Даже про своего мужа или жену. Ни про родителей своих, ни про детей. Ничего. И никто не знает ничего о себе самом. Ничего не знает. А если порой на мгновение кажется, что знаем, то это ещё хуже, потому что лучше уж вообще ничего не знать, чем жить, заблуждаясь. Впрочем, кто знает? И всё-таки, если хорошенько подумать, может быть, немного легче жить, заблуждаясь, чем пребывать во тьме?