The days decay as flowers of grass, The years as silent waters flow; All things that are depart, alas! As leaves the winnowing breezes strow; And still while yet, full-orbed and slow, New suns the old horizon climb, Old Time must reap, as others sow: We are the gleaners after Time!
Каждый наступивший день рождения — это ещё один листок, сорванный ветром времени с моего дерева жизни: Здравствуй, неизбежная старость; Догорайте, дни моей жизни...
Перед ней херувимы парили над каменными зарослями на фасаде, листья винограда на барельефе словно помялись от порыва ветра, не хватало лепестков у ромашек, как если бы кто-то не закончил гадать «Любит — не любит».
