Я боюсь осознания того, что жизнь прошла, а я ничего не успела сделать. Не успела создать что-то значимое. Написать гениальную картину, судьбоносную для кого-то книгу. Создать что-то, что будет жить после моей смерти. Знать, что я не просто пришла, спала, ела, занималась сексом, снова спала, размножилась и умерла. Как насекомое. Я хочу понимать, что не зря прожила это время.

«Дети цветов»... Пыльца вместо мозгов!

В системе мироздания мы подобны насекомым.

— Семья — это могила! — Для кого могила, а для кого — надежный бункер.