Эх, хандра - такая гадость и цена её ничтожна! Мне стихи писать не в радость, да и жить, скажу вам, тоже. Мир души тоской пропитан (что ж со мной творится, Боже?) Размозжен и пораскидан... - Сумасшествие, Быть может? Как лечить? И где спасенье? Где пилюли те? Где мази? Прописал бы кто леченье, душу мне отмыл от грязи...

Мы пропитаны собственной грязью - это тебе не кеды отмыть... Обняла б тебя в последний раз, но тут слабости лучше не быть...

Чистотой весенних дождей, может быть, повезёт отмыть хроники пары неудачных дней... Я бегу к дождю и не беру с собой зонт... Я пропитана ядом и грязью... наверно...

Грязь от грязи отмыть не получится.

Не ставьте свои принципы выше прописанного вам лечения.