Человек наделен разумом и душой, где плещут хрустальные родники, распускаются сказочные цветы и поют волшебные птицы. То есть могли бы плескаться, цвести и петь. Но нет. Человек забивает этот чистый источник тоннами мусора: пустыми обидами, гневом ни о чем, бессмысленным страхом... даже перечислять отвратительно, словно само перечисление добавляет в поток жизни еще один ручеек яда.

Прошлое живет и под снегом лет. Оно как родник, что вечно бьет под ледяным панцирем, родник, где плещутся, извиваясь, бесчисленные молчаливые пловцы, ваши воспоминания.

— Игорь Иванович Гарин

А иные любят, как поют, Как поют и дивно торжествуют, В сказочный скрываются приют; А иные любят, как танцуют.

— Николай Степанович Гумилёв

Я всегда начинаю самоуверенно, но забиваю х** и тону у самого берега.

Так поют не все даже там, где ложь не успели изобрести Так поют не по годам, а по векам в одной горсти Так поют, потому что не могут не петь Как не могут не петь птицы