Враг силён, нас мало, мы на пределе, идём на верную смерть. Но камни и песок, за тысячу лет войны впитавшие столько крови... будут помнить нас за это. Потому что мы сами выбрали свой путь. И, поверь, этот путь страшнее любого кошмара, у нас нет другого выхода. Мы должны это сделать. Мы... его... уничтожим.

Вытирала слёзы, Начинала таять, Она не знала, что песок всё впитает...

Боги, чьи силы не подпитывают люди, умирают. Через несколько тысяч лет все из нас будут мертвы.

Маленькая война на просторах большого мира. Маленькая драма и маленькая смерть. Сколько их было? Сколько их еще будет? Скольких героев незаслуженно забудут поколения, и скольких не героев будут помнить, хотя они этого не заслужили?