— Тебе напомнить, почему мы развелись? — спрашиваю я. — Потому что ты помешанный урод?

Я помешанная. Мой дядя сказал, что если кто-нибудь будет спрашивать, то — мне 17 и я помешанная.

Моя жена сказала: «Почему бы тебе не написать песню обо мне?» Я взял и написал песню «Баба с яйцами». Потом она развелась со мной.

— Делай всё, что хочешь, но не спрашивай, любит ли он тебя. — Почему? — Чтобы потом не страдать от его «нет».

Любовь, Нора, не падает с неба. Её не заключают на небесах, она – не судьба. В любви очень четкие математические законы. Невозможно любить уродов. Уроды живут с уродами, потому что не колют друг другу глаз. Уроды цепляются за уродов, потому что – гордыня, страхи, хуйня про одиночество. Потому что – а с кем еще? Кто еще тебя вот такого урода будет терпеть, если не этот урод, с которым вы якобы чуть подпритерлись. Уроды цепляют уродов, живут в сраче – физическом и душевном. И обеспечивают друг другу верные порции страданий, заслуженные порции. Но это всё не любовь. Это цирк уродов.