Война — это всё равно что дождь в Нью-Йорке. Когда все прячутся в подъезде и быстро становятся приятелями… единственная разница, конечно, в том, что и на другой стороне улицы тоже идёт дождь и те, кто подружился на той стороне, хотят убивать тех, кто сдружился на этой.

В Нью-Йорке иметь единственную профессию — непозволительная роскошь.

В темноте Нью-Йорк изменяется до неузнаваемости, и песни Синатры начинают звучать фальшиво. И на улицах этого города, ночного Нью-Йорка, вершатся тёмные дела.

Ох уж этот Нью-Йорк. Его и любишь, и ненавидишь. Всё в нём давит на психику — и хорошее, и плохое. Вечная гонка. Здесь ты мчишься с горы, там твоя душа несётся куда-то. Тут и газет практически не читают. Забываешь, что где-то идёт война, люди убивают друг друга в джунглях. В Нью-Йорке раскроешь «Таймс», и тебе становится неловко от того, что ты в безопасности, отлично накормлен, спишь в мягкой постели; ты начинаешь стыдиться своего благополучия. На улице заглядываешь в лица людей и спрашиваешь себя — как они живут с таким чувством?

На улице идёт дождь, а у нас идёт концерт!