Вот листопад. Бесплотным перезвоном сад окроплён. Свод лёгок и высок. Клён отдаёт со вздохом и поклоном последний свой узорный образок. И на листе огнистый ангел вышит, и радужна меж грядок борозда, и у крыльца стеклянного чуть дышит сиротка ель, как чёрная звезда.
— Владимир Набоков