— Не грустите, товарищ, — молвил поэт, когда незнакомец удивленно на них глянул. — Это с каждым может случиться. — Правда, что с каждым, — ответил тот, скривившись. — Ещё напишете что-то... — сказал Степан. — Должность ещё себе найдете... — сказал поэт. — Да у меня... своё дело... — через силу вымолвил тот. — на Васильковской... ох! И снова хмуро склонил голову на руки. — Так чего же вы грустите?! — воскликнул Степан. — Будешь грустить, когда так за живот взяло! Проклятый паштет... Свежий называется! На улице поэт сказал Степану: — Ошибка всегда возможна, и странно только то, что желудочная боль так напоминает душевную.