— Нин! Нин, ты куда? — Михалыч, мне страшно. — А что тебе страшно-то? — Я не чувствую, как он шевелится, он же дышит? — Ниночка, все будет хорошо, думайте о хорошем. В операционную едем, буду кесарить. — Вот, надо было мне с тобой поспорить. — На что? — На сто долларов. — Ого! — Я ж тебе говорил, что будешь экстренно у меня здесь, как в американском телесериале, рожать. — Да. — Я твой Джордж Клуни. — А я кто? — А ты Памела Андерсон такая, ну в перспективе. — Я не умру. — Ты дура, что ли? Как я без тебя тут? — Помощь нужна? — Нет, не вздумай, уходи. Саша, гоните его. Иди к черту, нафиг! Не хочу, чтобы ты меня видел в таком виде! — Да, что я там не видел? — Ничо не видел! — Ну, что, я за шампанским, Нин? — Только «Брют»! — Естественно.