Я знаю, что у тебя были мужчины до меня. Возможно, даже больше одного. Но мне все равно. Я люблю тебя, и когда-нибудь я заставлю тебя полюбить меня.

Мне больно осенью каждый раз, потому что умирают мои цветы. Тоскливо и беспокойно, потому что я смертна среди смерти. Любая смерть — это смерть, что маленькая, что побольше.

Тебя что, по башке приложило? Будешь доставать меня каждый раз, когда в тот пустой арбуз, который у тебя вместо черепа, забредает мысль?

Когда мы рождаемся... Когда мы умираем... Зачем мы рождаемся? И зачем умираем? Наш мир погибает и возрождается раз за разом, возвращаясь к жизни в облике рая. Так было раньше и так будет снова. Бесконечный круговорот жизни и смерти...