Зря силишься, поэт, достичь высот вселенских, Ведь ты, увы, не Бог, пусть даже Вознесенский, Пусть даже Пушкин ты — священной высоты — Не покорить тебе, ведь с бесовской руки В житейской суете лакал ты адской тьмы… Таков подлунный мир, что все мы здесь грешны — Незрячи как кроты, бездумны и пусты, Вместо того, чтоб стать — венцами красоты!