И вдруг сознанье бросит мне в ответ, Что вас покорней не было и нет.

Вдали темно и чащи строги. Под красной мачтой, под сосной Стою и медлю — на пороге В мир позабытый, но родной. Достойны ль мы своих наследий?

Зима ступила на порог, полны тревоги сны. Вздыхает шумно ветерок в ветвях седой сосны.

Февраль. Почти весна. На пороге. Ожидания. Надежды. Сны… воскресает всё… Ещё холодно. Только подснежники колышут белые прозрачные нежностью своей колокольчики бутонов. А дома сад. Жажда дикая цвета, света. Цветов. Первого свежего ветра… А пока. Пока горячий облепиховый чай. В нём цвет...