Родимся в муках мы, провидя мрак, Мы в ярости растём, нас гнев ведёт, Жизнь без борьбы нам не прожить никак, Полюбишь — семь потов с тебя сойдёт. И выход только в смерти: добрый знак.

После спертого воздуха поминального зала дождливый день показался прекрасным. Сразу чувствовалось облегчение, от которого могло стать немного стыдно, — хорошо, что это горе не в нашей семье. Смерть словно лотерея от обратного: радуешься, когда выигрышный билет достался не тебе.

− Мне почему-то так хочется, чтобы ты перестал чувствовать эту боль, словно… Словно она моя собственная. − Она и есть твоя собственная. Все сердца знают друг друга, потому что чувствуют одинаковую боль. Просто её приносят разные кинжалы.

Мне был бы ненавистен этот труд, Когда бы не она. Она способна Смерть сделать жизнью. Муку — наслажденьем.