— Ты должен догнать меня и словить. Отомри! — Отомри? Ага, уже побе... Нет. — Ну же, давай повеселимся! Лови меня! Отомри! Отомри! — Можешь бежать, а я не хочу. Ну что за детский сад? Я не буду этого делать! Я не хочу! Почему мы это делаем?

Замри, умри, отомри, воскресни, И снова двигай вперёд и с песней: Такой тебе выпал билет. И вдруг однажды откажут связки, И молча публика ждёт развяки И кажется, больше сил нет и нет и нет.

Бывают мужчины-интеллектуалы, они почему-то всегда худенькие, небольшого роста, в очках. И при взгляде на них думаешь: сейчас тебе расскажут что-нибудь интересное про Александра Третьего, будут читать стихи, возникнет духовное соединение и так далее... А вот о сексе совсем не думаешь... нет, не если потом выходишь за них замуж это уже как-то само собой получается, но чтобы сразу же, с первого взгляда покраснеть, побледнеть, сладко замереть и подумать: «А как это будет, если... ох...» — это нет...

Не нравится мне играть героев-любовников! Зрители видят их чертовыми красавцами, а я, после того как поработает команда гримеров, чувствую себя не человеком, а цирковой лошадью: грива прилизана, копыта позолочены.