Он пишет — век идёт; он кончил — век проходит. Сомненья вновь кипят, ум снова колобродит, — И снова слушает бедняжка-человек, Что будет диктовать ему грядущий век…

Всё ужасно. Войны, терроризм, резня... Этот мир идёт к концу, но надеждою живя, Что бы ни произошло, снова повторяю. День и ночью, вновь и вновь: Я люблю тебя.

Где-то в городе идёт снег, Превращаясь на щеках в дождь. И не кончится никак век, И не сменится никак вождь!

И с каждой осенью я расцветаю вновь; Здоровью моему полезен русской холод; К привычкам бытия вновь чувствую любовь: Чредой слетает сон, чредой находит голод; Легко и радостно игра…

— Александр Сергеевич Пушкин

Человеку, пишущему сочинение на душу приходят сомнения, так же идущие свыше, как и то, что он пишет.

— Авессалом Подводный