Порок находит себе пристанище во многих храмах. И кто может сказать, что ему не служит обителью прекрасная оболочка?

— Времена не выбирают. — Они просто нас меняют. — Кто верную дорогу выбирает. — Тот в них живёт и побеждает!

Каждый приказ оставляет в том, кто вынужден его выполнить, болезненное жало.

Мир у ног, но суд кровавый Смерть вершила в нём. Обернулась чёрной тенью, Обняла крылом И свет померк, Он серым стал, как пепел... Здесь места нет Верным друзьям! Нет ни любви, ни песен... Кто ты теперь? Чем дом твой стал?