Как много на свете людей, но как мало мужчин Тех, кто дарит цветы по утрам, безо всяких причин, Уступают места в забитых людьми метро, Не кричат, не молчат и не лезут так нагло в нутро. Тех, с кем можно не только уснуть, а приятно проснуться, Тех, на кого так не хочется злиться и дуться. Мало их. Тех, кто греют нам в холод руки, Тех, с кем мы не умрем никогда от скуки. Тех, кому так не хочется делать гадости, Тех, с кем хочется быть до конца: И в печали, и в радости.
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… И утром, расставаясь улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей. Как много тех, с кем можно просто жить, Пить утром кофе, говорить и спорить... С кем можно ездить отдыхать на море, И, как положено — и в радости, и в горе Быть рядом... Но при этом не любить... Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке... И счастья большего не знать и не желать. Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полу взгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять... Вот так и вьётся эта канитель — Легко встречаются, без боли расстаются... Всё потому, что много тех, с кем можно лечь в постель. Всё потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.