— Ладно, разберемся, — уже более радостно проговорил крыс и, взобравшись на стол, стал рассматривать прибор для письма. — М-да, не мой размерчик. — Сама напишу, — спохватилась Я. — А ты точно знаешь, что писать? — Я триста лет в архиве, милая, — по-барски похлопал меня хвостом по руке крыс. — Бумагу жрал, — хмыкнула Алия. — Ой, ладно вам, — отмахнулся крыс от глупых инсинуаций и, заложив лапы за спину, прошел туда-сюда, как заправский педагог на лекции. — Значит, так. Пиши. В году семь тысяч сто восемьдесят шестом…
