Мимо нас, мимо нас пьяное солнце. Оно уйдёт и больше не вернется. Ну что же ты молчишь, не поднимая глаз? Мимо нас. Мимо нас, мимо нас люди и птицы. Они летят, чтоб всё-таки разбиться. Убей меня потом, но только не сейчас. Сейчас...

Мои руки не крылья, да и люди не птицы. Я лечу выше, только чтобы разбиться.

Каждый взгляд — бумеранг. Летит, куда глаза глядят. Он вернется назад — все к тебе вернется.

Рассыпался мир в ладонях, На небе погасло солнце... Ищи же меня и помни: Найдёшь — всё опять вернется.

Вы, сударь, не презирайте меня: в России пьяные люди у нас самые добрые. Самые добрые люди у нас и самые пьяные.

— Фёдор Достоевский