Белый зал, окровавленная простыня, На руках меня держит мать, Убаюкивает и качает, любя… Что, сегодня не умирать? На часах ровно восемь… А месяц? Число? Что за год? И где календарь? Почему не могу я высказать слов? Молоком вдруг запахло… Дай! Говорят, что вешу я три кило… Мол, здоровая, как богатырь. Я кричу: «Не хочу в этот мир!!! Тут зло!!!» А маме несут нашатырь…