Когда любимые уходят, мы умираем вместе с ними.

You took it with you when you left These scars are just a trace Now it wanders lost and wounded This heart that I misplaced.

— Почему никто, кого я спрашиваю о любимом городе, не называют тот город, в котором родился и живёт? — Не знаю, милая... Быть может, нас всех разбросали по миру и перемешали в нём для того, чтобы каждый сам искал своё место. Сердцем.

Конечно, сердце разбивается, когда уходишь из больницы, которая пахнет пиццей и духами. Но разбивается оно по трещинам, которые на нём уже есть.