Мое небо из меди, Земля — из стали, Луна моя — глины комок, Чума — мое солнце, Палящее в полдень, И дыхание смерти В ночи.

Перемена вообще часто бывает опасной, а голос перемены слишком часто напоминает голос ветра.

Я всё ещё здесь. Солнце кружит за плечами, как ястреб, и земля повторяет мой голос в твоем. И возобновляется зримое время в глазах, открывающих все сначала. Я ничего не утратил. Утратить — значит отправиться за диаграмму неба мимо течения снов, вдоль реки, полной листьев.

Есть два способа жить на земле: один напоминает бегущую к морю реку, другой подобен облаку, плывущему по небу без руля и ветрил.