Весна конец наш скорбный приближает, И превращает жизнь в ненужный хлам. Утешит ли грядущий год? — кто знает, Но двадцать три уже не будет нам. <...> Несправедливо грубым произволом У обречённых радость отнимать. Чужие мы на празднике весёлом, И глупой смерти мы несём печать. Несправедливо; но налей мне снова. Не принцами мы родились на свет. Судьба людская к нам с тобой сурова: Хотим Луну — к ней сил добраться нет.