Не туман, сползающий на землю, И не дождь над чашами зонтов, Это лето утекает в бездну Прошлого, плетя венки цветов. Лужи будут биться в тротуары И лизать подошвы на ветру, Время устремляется упрямо, Говоря мне — лето я сотру.