Загляни мне в глаза, думаешь это игра? Это всего лишь искра, я готовлю пожар.

Не «тоскливое состояние», а смерть медленная овладевает морфинистом, лишь только вы на час или два лишите его морфия. Воздух не сытный, его глотать нельзя... в теле нет клеточки, которая бы не жаждала... Чего? Этого нельзя ни определить, ни объяснить. Словом, человека нет. Он выключен. Движется, тоскует, страдает труп. Он ничего не хочет, ни о чем не мыслит, кроме морфия. Морфия!

Стимул, искра огня, которая нам нужна, — это любовь, и не обязательно любовь духовная.

Отдайся уже морфИю.