Высохший лист платана желтизною тяжёлой вышит, Над куполом церкви старой снуют летучие мыши. Долина плачет от песни улетающей журавлиной, И осень пьёт за здоровье зимы, что вдали за долиной. Там ураган свирепеет, в дикой пляске шалеет, В бесовском огне сгорает, ни других, ни себя не жалеет...