Тело в прах, бумага в пепел, строки в пустоту... Я не хочу, чтобы так было после того, как умру. Душа поэта бессмертна, искренне верю в это. Хочу, чтоб мои куплеты отразись эхом в сознании тех, кто реку жизни не изводит в пар. Тех, кому не сносит крышу кокс и денежный азарт. Останусь уличным поэтом. Fu*k off fake superstars. И если промахнусь, то разве что играя в дартс.

Вернись, ко мне светлой строкою куплета. Вернись, песней, где мы ещё вместе.

Мы останемся лишь отголоском воспоминаний. От них останется только пепел.

— Ники Сью

Поэт смысл бытия в усильях кропотливых извлекает. И философский камень мудрости стараясь оживить, Строками рифм в своих стихах плод осмысленья в чувства облекает, — Затем, чтоб сл…

— Смотри, старик, не промахнись. — Не промахнусь.

— Иван Фёдорович Афонин