Эх, нищее племя, коллеги-врачи, За что ж нас судьба наказала? В аванс выдают нам анализ мочи, В получку — анализы кала. От голода пухну и выпить хочу, И кожаный плащ прохудился. Подайте, родимцы, простому врачу, Чтоб доктор хотя бы напился. «Нет жизни на Марсе» — ученый сказал. У нас — тоже нет, уж поверьте. Я гол, как сокол и я зол, как шакал, Я нищ, как Ван Гог перед смертью.. <...> Я — жертва Минздрава, я — падший престиж, Я — швед под Полтавою, братья. Я — черная моль, я — летучая мышь, Я — функция в белом халате. Как берег надежды, как факел в ночи, Как символ любви на планете, Как солнце, мне светит анализ мочи, И больше ниче мне не светит...