Шон — это Шон. Такое стихийное магическое бедствие в чёрном балахоне. Налетает, кружит как вихрь, так что полностью теряешь ориентацию в пространстве... а потом уносится дальше, по своим делам. А ты остаёшься стоять, растерянно хлопая глазами и пытаясь прийти в себя. Можно ли дружить со стихией? С ливнем, смерчем, штормом? Вот то-то и оно...

— Скажите, пожалуйста, — обратилась к нему Корова как самая вежливая, — а как рассшифровывается название вашего уважаемого заведения? — «Учреждение охраны здоровья и счастливые похороны», — снисходительно ответил врач. — Значит, вы всё-таки занимаетесь вопросами здоровья? — Занимаемся, но не вопросами, а охраной. — Так у вас что, охранная организация? — Точно. — И как же вы охраняете здоровье населения? — Мы не здоровье населения охраняем, а население от здоровья.

— Врачи сказали, что у тебя сломано 14 костей! — Это значит, что 193 еще целы.

Когда вот так остаешься один, то замечаешь: то, что казалось тебе тишиной, на самом деле — джунгли тихих звуков, приглушенных, непонятных, но различимых. Звуки деревьев, для описания которых не подберешь слов, шорох коры, трущейся о кору, шелест тварей, живущих в листве.